Perdidos

Mis pómulos
son el dolor de la tierra

tan blancos
como las manos caídas de Dios.


La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.


La otra gente duerme abajo de la gente
que duerme en las calles.

Todos duermen,
menos los perros.

Los perros nunca duermen.

¡Cuanta simpleza en los ojos
de algunos seres que la tierra se traga!

¡Cuánta inocencia acorralada
en los rincones animales del cemento!

Todos duermen
mirando de reojo el subsuelo.

Los ancianos despiertos
pronuncian el secreto sin voz:

Somos peces de carne de luz

al fondo del subsuelo seco subterráneo.

Poeta

Tus poemas comen de tu luz
como plantas
vos
comes
de la luz de tu poema

poeta
iluminada

Y es un ciclo de nunca acabarse

como un círculo
perfecto

en el pecho del poeta

Una piedra preciosa.

________________tiempo





Escalera de goma.
Que se dobla.

Sin entender por qué la vida
Se cae.

Se


Cae.

La soledad

La

soledad

carnívora

se

desmaya

en

los

hombros

del

caminante

herido.

La

soledad

le mira

c o n s t a n t e m e n t e

los

PIES.

El

caminante

se

sienta

a descansar

con

la

paz

s e c a

en

la

garganta

de

No

saber

si

es

ELLA

Único

testigo

Real

de

su

SED.

Las palomas

Las palomas vuelan,

no resisten

el desamor.

La amnesia es divina

mientras ocurre el instante

Somos instante ahora

y ahora también es mañana
y ayer.

Las palomas

comprenden

emprenden el vuelo

en silencio.

Ventanilla.

La noche
es más lenta
que la indigestión

a través de la ventanilla
los pueblos
desaparecen


y las preguntas
arrojan el alma
junto a las vías.

Uno.

Fatal destino de tu mano,

penetrar la coraza más allá del sismo.

caba yo-yo empachado

Vueltas sobre tu mismo yo

vuelta a las vueltas

sobre los blandos sesos..

Encarnás el loco caballo ciego.

¡Estás empachado, sí!

Corre empachado

el caballo ciego loco

sobre negros campos.

Loco caballo ciego

ca-ba-yo-yo-yo
¡Ego! ¡Si! - ¡Ego! ¡Si!

ciegoegociego.egociego.ego

a

Costillar de poesías divinas

exhalaciones

del musgo

labradoras

asesinas del sexo.

Ríos brillantes

en la gruta de las letras

Infinitas semillas se encienden

se sublevan mansas ciegas.

Lluvia semen

Fuente santa nos nacemos.
Aceitamos el edén,

destilamos el río

celestes hervimos,

nos ocultamos.
Caldo obsceno somos

ardemos noches

desde allí,
detrás de las sombras
nos invocamos.

Quizás

Tu boca me seduce en el décimo instante antes de que te decidas a salivar la gran mentira.

Me haces parte del envoltorio falaz con que tejes la nube sometida a mis ojos que no aciertan en elegir la justa ceguera, se atropellan en los subsuelos en los que reparas el sin sentido.
Tu corazón está muerto, está flaco y asqueroso. Pero también a él lo seduces y lo ocultas con historias de otras épocas, hurgando invisibles huesos lo callas, lo entierras. Y caminas herido creyendo que algún día vas a encontrar la perra que se embaraza en tu cabeza, la vida que no tienes, la fotografía perfecta, la luz divina.
¿A dónde entierras los muertos que creas en tu verbosidad?
Tu poesía no existe y le crees. Tu poesía es un muerto más, vagabunda que te sigue sin manos ni pies, parte de tu respiración esquiva, tu juego morboso de ocultarte en las letras. No has probado aún conjugar la atmósfera, arder en el aire siendo día, siendo noche. No has sabido ser ella, solo has intentado bosquejarla en hojas arrugadas cadavéricas. Quizás me equivoque y tus letras Si existen, quizás la única vida que te friegas sean los versos viejos que escribes. Tal vez el único aliento que no se resiste a ser desfigurado y manoseado. Quizás –quizás- la manera en que intentas conservar tus rancias células.

Oh mierda, despierta.

Oh mierda, celestial, despierta.
Oh edificio de suicidas,
se duermen sin barrer.
Mentiras cruzadas de pies.

Oh infantil terramonstruo
¡Despierta!

Se hizo la esquina,
la luz y el ¿día?.

Oh despierta
semáforo luciérnaga.

Baldosas hermosas
raíces asfaltadas.

Oh mierda cuerno
¡ingenuos!
masa de testamentos amputados

Descalzos andan
con la frente cagada.

Cajón

Desde allí no se oye.

La vida y la muerte

follan.

Una boca masturbándose en la lejanía
reflejada en el sol;
en el agua,
en el tiempo.
Una boca gira a medianoche
en la sangre del sueño silencioso
mojando los vientos se frota.
Sureña tierra húmeda,

amanece entre blancos puentes
sangra y duerme

lejana muerde

el océano rojo.

Ayer entre y la vi de espaldas. Sentada, agobiada por el frío pero con sus mejillas rojas. Su mirada cada vez más lejos, sus ojos enrojecidos, débiles y caídos. Cada vez más humedad en la casa, las paredes acompañan la tristeza. El piso se hunde en silencio, ni siquiera curtido. Han pasado mil guerras, guerras de todos los colores, años que corrieron indispuestos, contaminados, sometidos. Y la veo de espaldas, la veo resistir. La veo con su mano en busca de algún imposible movimiento. Sus pastañas son libres, sus pestañas no oprimen, pero sus ojos le cuentan el mismo cuento, recorren las mismas paredes amarillas. ¿Cuántas tardes habrán pasado sin que notase la existencia de las horas? Inmóvil al tiempo. Quizás en algún momento las baldosas la confundan, las formas suelen ser agobiantes. Algunas veces ha gritado en silencio que quisiera arrojarse al mar. Sueña en silencio, en soledad, como cuando volaba hacia los lugares que pintaba escondidas en sus cuadros sin que nadie lo notase. Los colores eran santos, sus colores eran libres..Así escapaba de los rostros repetidos, de las voces desmayadas del dolor en habitaciones oscuras en que nadie soñaba. Sólo ella se aventuraba a escaparse en sus pinturas, correr lejos entre los árboles, bajo los cielos que estallaban en sus imágenes, aquellos que sino se hubieran fugado del recuerdo. Pero las pinturas no permanecen intactas y ya ni siquier las mira.. ¿Tendrá miedo alguna vez? Quizás quiera regresar a mirarse en los ojos tristes de aquel hombre al que jamás volvió a ver.
Su rostro se duerme de arrugas y la encuentro hoy otra vez de espaldas, casi dormida. Rosa y abatida, con ganas de arrojarse al mar..

Ella me arrastra hacia el mar,
todavía recuerdo su rostro.
Todavía se inclina en la noche
con cuentos del cielo,
es ella
tantas veces Violeta.

Es viento que canta,
jazmines desiertos,
siempre ella.

Escribe en los montes
mi boca enpolvada
Ella desnuda en las palmas
empuja la brisa,
camina despierta..

El sueño se vuelve como la noche
cada vez más insegura de su aparición.

La canción peligra
de convertise en un único sonido
y desaparecer.

Los acordes son hijos de las venas

el germen de la canción
podría desaparecer.

La canción peligra,

Se distorsiona
en la nube ocular
como una danza enferma
de muñecas celestiales.
Es perfecta.
Si alguien un instante la mirara
entonces solo desearía
perderse en su figura efímera,
en los cuentos abismales
que se ocultan entre sus piernas.
¿Y qué importa si solo fuera
un pasaje a la cúspide terrenal?

Húmeda

Quieren abrir sus manitas

y entregarle todas las deliciosas flores del universo,

brillantes blancas flores.

Pero ella no quiere oír sus melodías

quiere sangrar lentamente.

Quiere dormir solamente.

Eternamente dormir.

No le hablen de amor,

no le canten.

Solo quiere dormir.

Dormir.

La insistente búsqueda,

la mirada ardida.

La pesadilla serena

de cada instante

que fluye despedazándose

sin olas.



Un cuarto cualquiera,

antigua luna deslenguada.



Todas bailan con sus trágicos vestidos, felices.



¿Dónde está ese rayo?

¿Dónde se dispara la muerte?

¿Dónde se dilata el horizonte?



¿Por qué es que no te veo?



Hay una flor mojada en mi pecho,

secándose con ganas de volar.

Cada noche.

Al tuntún. Túnel hacia vos.

-

Se te encienden los ojos, brillan como el mar. Estás tan cerca de mi locura. Estás tan quieto y enceguecido, muy en el fondo tus cristales están rotos, los colores te bailan sin promesas,
las luces te dibujan en cada espacio. Cada sueño entre la tierra te muerde las orejas, te hace vibrar. Cómo es que no he sabido que tu manto me cubría en cada esquina, en cada árbol
que no extiende su verde. Es el destino de los cuerpos, los rostros fríos de mármol o hermosos vientos. Cada alma traza una luz infinita entre los cielos postergados. Pero me quedo en tus ojos, tus ojos levitando en cada pulso.

Paloma

Asomate a la infinita mentira,
paloma.

Transitá la infinita mentira ,

gris horizontal.

Vuela.

Indefensa.

A media ventana,
tu luz.
No sé dónde estás.
Miro y busco en la grieta,
en la gran estría del tiempo.
No se dónde
tus manos fértiles
se sudan,
me arrancan.
No se dónde
tu boca-baldío.
Tu olor.
Dónde ella.
Dónde incolora.
En el útero del caos,
te busco,
primavera.
L a n o c h e e s l a r g a
y
se
quema.

Despertar en una alcantarilla con los párpados livianos, la sangre roja danzando en la noche, atormentada de seres extraños. El corazón arrodillado ante las palabras como el silencio que no puede correr. El silencio maltratado de los cuerpos.
A ver si alguien entiende de una vez que no quiero que ese perro me persiga por un instante de luz con sus uñas desgarradas, hambrientas de amor. Rondándome como un perro-fantasma en una ciudad que es un monumento a la repetición estúpida de cerebros incrustados en una casilla con hambre de otras telarañas más que el propio espejo. Pero telarañas. Seres mirándose la palma de sus manos, golpeándose la frente con sus venas perdidas en la nada y su forma inerte de multitud. Tan pelotudos todos, que de vez en cuando miran el cielo buscando más allá, más acá. Mas allá. Mas acá..más..¿allá?, acá. ....-. Y el alma tan limitada a escaparse por un caño de escape; o apurarse para llegar al hogar.
Todavía no sabe si es un sueño o no. Pero sabe la respuesta a su pregunta. Sabe que nadie quisiera regresar al viejo rumor de la luna.
Abre la puerta y se cobija. Se siente tan estúpida leyendo solitaria en las agujas que todas las soledades son en el fondo una.
Y quisiera acuchillar con tantas fuerzas al inventor de los putos números. Cree que no se arrepentiría. Nada de castraciones. ¿Pero a quién? Cada vez está más sola. Se le caen los brazos y no puede reírse de lo imprescindible del techo y las columnas, luces , cables, canillas, baldosas encastradas, camas, muebles, mierda. Poste.
¿Y el amor? Los brazos a esta altura le pesan como muertes. Quisiera reírse a carcajadas antes de que llegue la noche y la verdadera urgencia se desnude brutalmente. Violenta.
Cuánto daría la poseída y abusada por regodearse en el menefregismo al menos hoy. Pero no. No puede. Entonces apaga la luz y se va a dormir. Ve líneas y formas. Ve un cuadrado muy cuadrado. Cuadradísimo. Y empieza a dolerle la piedra. Se siente dolorida, cansada de mirar. Vuelve a leer solitaria que en el fondo todas las soledades son una. A veces también a la misma hora.
Y no sabe de que lado dormir. De qué costado olvidar.
Se pone dibujar cuerpos en la oscuridad. Hasta que la tierra se le va de los párpados y canta en silencio una canción hasta dormise. Pero luego se despierta y se acuerda de los taparrabos y dibuja a la puta madre que los parió. La dibuja furiosa, conoce perfectamente su rostro. Escarba en su figura, le presiona las costillas. Pero esa mujer grita desesperada, sus ojos gritan dormidos. Tampoco ella tiene la culpa.
Dibuja la paz, la paz es un escarabajo.
-
Se duerme.

Absuelta

La vida se pasea de punta en punta huérfana,

con los uñas lastimadas de escarbar.

Ni el cielo ni la tierra.

Ni bocas ni rimas.

Se monta suicida y sale

Violenta, frágil.

La quiero abrazar y me da miedo,

es más fácil que me mire

Mientras

sigo caminando sola,

indecente.

Silenciosa.

Como una flor que se cierra

y airosa descubre

la humedad de morir.

Vos y tu mamá.
Y el miedo distraído.
PUTA
es todo lo que has sido.
Por escaparte de la luna
y correr
y vivir
esta vida
que has
querido así ,
garchada.
PUTA vos
y tu mamá.
Y tu espalda
sin

sentido.


-He dicho PUTA.
¿Qué has oído?

Mirá los pájaros.

Ellos se burlan
con su canto,

de nuestra prisión.


Buscá tu lago.
Avergonzate del mundo,
desnudáte.

Tu sabia soledad
te canta
sin que puedas oír
la llegada de las estrellas.


tu antigua sombra
quedará enterrada

Llorarás la gran mentira
que fueron tus noches,
y la dejarás ir.

Azul luz.

Mi pecho abierto hacia los pájaros,
sangrando.

Veo los cabellos del mundo
danzar silenciosamente
a d-e-s-t-i-e-m-p-o.

Las manos muertas del viento,
el canto del l o c o c u e r d o: ¡VIVA LA UTOPÍA!
.

Instante de resurrección
de las pequeñas muertes
de la garganta
astillada.

-
El ojo sedicioso se nubla de luz.


¿Cuántos hijos tiene mi deseo?


Insanable voz,
tu grito
desnuda

me anuncia,

L a g u e r r a a n ó n i m a

y sus venas solares.

Cuarta boca.

A veces la vida me despierta y me combate de tantas otras maneras. Me golpea felizmente, me pone contra la pared y me obliga. Patadas en las costillas me da. Me pinta, me pellizca, me pone frente al sol y se ríe de mi. Me escupe la frente, me baila. Me enseña a caminar enérgicamente hacia a vos para darte el fruto sangrante querido herido. No lo entenderás, también me río con ella. Te miro desde lejos, mientras me cuenta como vas a creerte todo lo que mis ojos tienen para morirte.
Podemos volar. Si querés. Herido,querido. Yo puedo secarte las culpas o no.
Se ríe. Se ríe. No puedo dejar de pensarte querido.
Soy yo o quizás vos arrancándome de mi , te pregunto.
Cómo se ríe la hija de puta.
Cómo se ríe.
No hay un simple espejo que pueda mostrarnos cómo temblamos de miedo.
Ni siquiera hay un solo beso.

Turbación desnuda

Yo no puedo leerte en vos alta.
Yo no puedo.

Tus oscuros refregones suicidas
se atragantan en mi garganta.

-

Tengo 20 años,
acaricio el viento
y nunca nadie lo sabrá:
..mañana.

Y te bebo y te canto y te bailo.

Te so-llo-zo.
Te descanso.


"Got a cloud sleeping on my tongue / He goes then It goes /
and kiss the violets as they're waking up"

Yo no se si es tu voz o la mía
la que se desgarraen mi estómago, alma.
Si sé.
Pero puedo ponerme
tu
v e s t i d o.

Silencio

Un lugar
donde posar mis ojos eternamente
y amanecer.
Dos minutos de cielo
o mirar desde lejos
todo lo que creo
que estallará alguna vez.

Uf

Esa necesidad compulsiva de saberme
hija de alguna parte sucia de la estratófera
cuando en realidad sé que soy solamente mía:
alguien me enseño el juego
de darle mordizcos insulsos
al polvo de la mentira.
Necesidad de ser poseída por deseos irreales
cuando en la oscuridad de mi sueño irrepetible
sé que son mis deseos
los que me arrastran y mienten.
los que me oprimen y muerden
y me hacen dormir
-a veces conmigo-.

Sed(ante)

Puedo ser lo que dibujan los mares.
O el contorno del cuerpo astillado
que talla la luna

con sus brazos de muerte
cuando se frota contra los vientos.
Ser también la fisura de esa pared
vieja y dormida,
que se mimetiza con mis vértebras
cuando razguñando una utopía
logro sentarme derecha.
Puedo ser -si me atrevo-
lo que gritan tus ojos
cuando tu boca se dobla
abortando palabras
que sangran.
Todo o nada (puedo serlo)
cuando mis venas arden

conturbadas de universo.

Entonces quito mis escamas,

-lo que soy y lo que no-

y al fin sólo me basta

ver amanecer

escuchando aquella voz

de encantadora de serpientes.