A media ventana,
tu luz.
No sé dónde estás.
Miro y busco en la grieta,
en la gran estría del tiempo.
No se dónde
tus manos fértiles
se sudan,
me arrancan.
No se dónde
tu boca-baldío.
Tu olor.
Dónde ella.
Dónde incolora.
En el útero del caos,
te busco,
primavera.
L a n o c h e e s l a r g a
y
se
quema.