Mis pómulos
son el dolor de la tierra
tan blancos
como las manos caídas de Dios.
La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.
La gente duerme en las calles.
La otra gente duerme abajo de la gente
que duerme en las calles.
Todos duermen,
menos los perros.
Los perros nunca duermen.
¡Cuanta simpleza en los ojos
de algunos seres que la tierra se traga!
¡Cuánta inocencia acorralada
en los rincones animales del cemento!
Todos duermen
mirando de reojo el subsuelo.
Los ancianos despiertos
pronuncian el secreto sin voz:
Somos peces de carne de luz
al fondo del subsuelo seco subterráneo.
jueves, 13 de diciembre de 2007
domingo, 2 de diciembre de 2007
Poeta
Tus poemas comen de tu luz
como plantas
vos
comes
de la luz de tu poema
poeta
iluminada
Y es un ciclo de nunca acabarse
como un círculo
perfecto
en el pecho del poeta
Una piedra preciosa.
como plantas
vos
comes
de la luz de tu poema
poeta
iluminada
Y es un ciclo de nunca acabarse
como un círculo
perfecto
en el pecho del poeta
Una piedra preciosa.
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