Un motor inurbano
en el centro
de
las
luces
perdidas
de
la
ciudad
sábado, 8 de marzo de 2008
viernes, 7 de marzo de 2008
lunes, 3 de marzo de 2008
lunes, 25 de febrero de 2008
La ciudad es un espejo
tu alma está en todos los pozos
en todas las luces
en todos los semáforos
en cada uno de los recuadros y ángulos
donde los destinos duermen
No hay silencio
que pueda herir
No hay silencio
en tierra que pueda resistir
El tiempo transcurre como el sueño
se desfigura como la luna
profunda
lentamente
tu alma está en todos los pozos
en todas las luces
en todos los semáforos
en cada uno de los recuadros y ángulos
donde los destinos duermen
No hay silencio
que pueda herir
No hay silencio
en tierra que pueda resistir
El tiempo transcurre como el sueño
se desfigura como la luna
profunda
lentamente
sábado, 9 de febrero de 2008
Babosas al final del túnel
Se arrastran las babosas esenciales
minúsculas
sin alas
todas mueren en los labios
vaginales
calcinados
oscuros
desentendidos
de una mujer.
El paraíso les quemó la carne
se atropellan como nadie
se hunden
en la miel
se mueven en silencio
creen estar despiertos
y son uno y nadie.
minúsculas
sin alas
todas mueren en los labios
vaginales
calcinados
oscuros
desentendidos
de una mujer.
El paraíso les quemó la carne
se atropellan como nadie
se hunden
en la miel
se mueven en silencio
creen estar despiertos
y son uno y nadie.
viernes, 1 de febrero de 2008
Tetris
La tristeza es el abismo.
Un brazo izquierdo que no puede
apuñalar al derecho.
Las manos hermosas
el reflejo no preciso
de lo que afuera es
y adentro no.
De lo que adentro es
y afuera no.
La barrera débil
de hierro
justa
La madre siempre atenta
ajena
rota
como todas las madres,
parir y no parir
La tristeza es el abismo.
El vaso lejos.
Un derrame atrasado de silencio
en el cuello
Un desplome asqueroso
una necesidad de huir
del balde de agua
frío
helado
como si nunca se hubiera
despertado uno
tan de golpe.
Un brazo izquierdo que no puede
apuñalar al derecho.
Las manos hermosas
el reflejo no preciso
de lo que afuera es
y adentro no.
De lo que adentro es
y afuera no.
La barrera débil
de hierro
justa
La madre siempre atenta
ajena
rota
como todas las madres,
parir y no parir
La tristeza es el abismo.
El vaso lejos.
Un derrame atrasado de silencio
en el cuello
Un desplome asqueroso
una necesidad de huir
del balde de agua
frío
helado
como si nunca se hubiera
despertado uno
tan de golpe.
sábado, 26 de enero de 2008
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