La tristeza es el abismo.
Un brazo izquierdo que no puede
apuñalar al derecho.
Las manos hermosas
el reflejo no preciso
de lo que afuera es
y adentro no.
De lo que adentro es
y afuera no.
La barrera débil
de hierro
justa
La madre siempre atenta
ajena
rota
como todas las madres,
parir y no parir
La tristeza es el abismo.
El vaso lejos.
Un derrame atrasado de silencio
en el cuello
Un desplome asqueroso
una necesidad de huir
del balde de agua
frío
helado
como si nunca se hubiera
despertado uno
tan de golpe.
