Turbación desnuda

Yo no puedo leerte en vos alta.
Yo no puedo.

Tus oscuros refregones suicidas
se atragantan en mi garganta.

-

Tengo 20 años,
acaricio el viento
y nunca nadie lo sabrá:
..mañana.

Y te bebo y te canto y te bailo.

Te so-llo-zo.
Te descanso.


"Got a cloud sleeping on my tongue / He goes then It goes /
and kiss the violets as they're waking up"

Yo no se si es tu voz o la mía
la que se desgarraen mi estómago, alma.
Si sé.
Pero puedo ponerme
tu
v e s t i d o.

Silencio

Un lugar
donde posar mis ojos eternamente
y amanecer.
Dos minutos de cielo
o mirar desde lejos
todo lo que creo
que estallará alguna vez.

Uf

Esa necesidad compulsiva de saberme
hija de alguna parte sucia de la estratófera
cuando en realidad sé que soy solamente mía:
alguien me enseño el juego
de darle mordizcos insulsos
al polvo de la mentira.
Necesidad de ser poseída por deseos irreales
cuando en la oscuridad de mi sueño irrepetible
sé que son mis deseos
los que me arrastran y mienten.
los que me oprimen y muerden
y me hacen dormir
-a veces conmigo-.

Sed(ante)

Puedo ser lo que dibujan los mares.
O el contorno del cuerpo astillado
que talla la luna

con sus brazos de muerte
cuando se frota contra los vientos.
Ser también la fisura de esa pared
vieja y dormida,
que se mimetiza con mis vértebras
cuando razguñando una utopía
logro sentarme derecha.
Puedo ser -si me atrevo-
lo que gritan tus ojos
cuando tu boca se dobla
abortando palabras
que sangran.
Todo o nada (puedo serlo)
cuando mis venas arden

conturbadas de universo.

Entonces quito mis escamas,

-lo que soy y lo que no-

y al fin sólo me basta

ver amanecer

escuchando aquella voz

de encantadora de serpientes.

hollar-me.

Estoy ahogada en la tierra
de la no resurrección de la carne.
Miráme.
No te atrevas a salvarme.
Todavía no.

La otra sombra sobra y duele.

Aún no destierres tu cuchillo

ni me des un orgasmo.

Necesito morir retorcida

del terror de mis ángulos.

Dormida sólo hoy.

Con el pudor de ver

accidentalmente

alguna de las deformidades

de mi mente

y saber que no hay

más que el miedo de mí

entre mis escombros.

Me encorbo y estorbo.

Frotarme la piel y saber

que soy ¿humano?

es mi mayor

incomodidad.

En este minuto

bebo sin sed.

-Me miro y sigo siendo

asquerosamente normal-

miedos inalcanzables

Harta de camimar
y ver sangrar

ojos de vidrio.

¿Dónde están los cuerpos
que ayer desvanecían?

Es tan superficial el dolor
que no puede extirparse.