Las palomas

Las palomas vuelan,

no resisten

el desamor.

La amnesia es divina

mientras ocurre el instante

Somos instante ahora

y ahora también es mañana
y ayer.

Las palomas

comprenden

emprenden el vuelo

en silencio.

Ventanilla.

La noche
es más lenta
que la indigestión

a través de la ventanilla
los pueblos
desaparecen


y las preguntas
arrojan el alma
junto a las vías.

Uno.

Fatal destino de tu mano,

penetrar la coraza más allá del sismo.

caba yo-yo empachado

Vueltas sobre tu mismo yo

vuelta a las vueltas

sobre los blandos sesos..

Encarnás el loco caballo ciego.

¡Estás empachado, sí!

Corre empachado

el caballo ciego loco

sobre negros campos.

Loco caballo ciego

ca-ba-yo-yo-yo
¡Ego! ¡Si! - ¡Ego! ¡Si!

ciegoegociego.egociego.ego

a

Costillar de poesías divinas

exhalaciones

del musgo

labradoras

asesinas del sexo.

Ríos brillantes

en la gruta de las letras

Infinitas semillas se encienden

se sublevan mansas ciegas.

Lluvia semen

Fuente santa nos nacemos.
Aceitamos el edén,

destilamos el río

celestes hervimos,

nos ocultamos.
Caldo obsceno somos

ardemos noches

desde allí,
detrás de las sombras
nos invocamos.

Quizás

Tu boca me seduce en el décimo instante antes de que te decidas a salivar la gran mentira.

Me haces parte del envoltorio falaz con que tejes la nube sometida a mis ojos que no aciertan en elegir la justa ceguera, se atropellan en los subsuelos en los que reparas el sin sentido.
Tu corazón está muerto, está flaco y asqueroso. Pero también a él lo seduces y lo ocultas con historias de otras épocas, hurgando invisibles huesos lo callas, lo entierras. Y caminas herido creyendo que algún día vas a encontrar la perra que se embaraza en tu cabeza, la vida que no tienes, la fotografía perfecta, la luz divina.
¿A dónde entierras los muertos que creas en tu verbosidad?
Tu poesía no existe y le crees. Tu poesía es un muerto más, vagabunda que te sigue sin manos ni pies, parte de tu respiración esquiva, tu juego morboso de ocultarte en las letras. No has probado aún conjugar la atmósfera, arder en el aire siendo día, siendo noche. No has sabido ser ella, solo has intentado bosquejarla en hojas arrugadas cadavéricas. Quizás me equivoque y tus letras Si existen, quizás la única vida que te friegas sean los versos viejos que escribes. Tal vez el único aliento que no se resiste a ser desfigurado y manoseado. Quizás –quizás- la manera en que intentas conservar tus rancias células.