Quizás

Tu boca me seduce en el décimo instante antes de que te decidas a salivar la gran mentira.

Me haces parte del envoltorio falaz con que tejes la nube sometida a mis ojos que no aciertan en elegir la justa ceguera, se atropellan en los subsuelos en los que reparas el sin sentido.
Tu corazón está muerto, está flaco y asqueroso. Pero también a él lo seduces y lo ocultas con historias de otras épocas, hurgando invisibles huesos lo callas, lo entierras. Y caminas herido creyendo que algún día vas a encontrar la perra que se embaraza en tu cabeza, la vida que no tienes, la fotografía perfecta, la luz divina.
¿A dónde entierras los muertos que creas en tu verbosidad?
Tu poesía no existe y le crees. Tu poesía es un muerto más, vagabunda que te sigue sin manos ni pies, parte de tu respiración esquiva, tu juego morboso de ocultarte en las letras. No has probado aún conjugar la atmósfera, arder en el aire siendo día, siendo noche. No has sabido ser ella, solo has intentado bosquejarla en hojas arrugadas cadavéricas. Quizás me equivoque y tus letras Si existen, quizás la única vida que te friegas sean los versos viejos que escribes. Tal vez el único aliento que no se resiste a ser desfigurado y manoseado. Quizás –quizás- la manera en que intentas conservar tus rancias células.

Oh mierda, despierta.

Oh mierda, celestial, despierta.
Oh edificio de suicidas,
se duermen sin barrer.
Mentiras cruzadas de pies.

Oh infantil terramonstruo
¡Despierta!

Se hizo la esquina,
la luz y el ¿día?.

Oh despierta
semáforo luciérnaga.

Baldosas hermosas
raíces asfaltadas.

Oh mierda cuerno
¡ingenuos!
masa de testamentos amputados

Descalzos andan
con la frente cagada.

Cajón

Desde allí no se oye.

La vida y la muerte

follan.

Una boca masturbándose en la lejanía
reflejada en el sol;
en el agua,
en el tiempo.
Una boca gira a medianoche
en la sangre del sueño silencioso
mojando los vientos se frota.
Sureña tierra húmeda,

amanece entre blancos puentes
sangra y duerme

lejana muerde

el océano rojo.

Ayer entre y la vi de espaldas. Sentada, agobiada por el frío pero con sus mejillas rojas. Su mirada cada vez más lejos, sus ojos enrojecidos, débiles y caídos. Cada vez más humedad en la casa, las paredes acompañan la tristeza. El piso se hunde en silencio, ni siquiera curtido. Han pasado mil guerras, guerras de todos los colores, años que corrieron indispuestos, contaminados, sometidos. Y la veo de espaldas, la veo resistir. La veo con su mano en busca de algún imposible movimiento. Sus pastañas son libres, sus pestañas no oprimen, pero sus ojos le cuentan el mismo cuento, recorren las mismas paredes amarillas. ¿Cuántas tardes habrán pasado sin que notase la existencia de las horas? Inmóvil al tiempo. Quizás en algún momento las baldosas la confundan, las formas suelen ser agobiantes. Algunas veces ha gritado en silencio que quisiera arrojarse al mar. Sueña en silencio, en soledad, como cuando volaba hacia los lugares que pintaba escondidas en sus cuadros sin que nadie lo notase. Los colores eran santos, sus colores eran libres..Así escapaba de los rostros repetidos, de las voces desmayadas del dolor en habitaciones oscuras en que nadie soñaba. Sólo ella se aventuraba a escaparse en sus pinturas, correr lejos entre los árboles, bajo los cielos que estallaban en sus imágenes, aquellos que sino se hubieran fugado del recuerdo. Pero las pinturas no permanecen intactas y ya ni siquier las mira.. ¿Tendrá miedo alguna vez? Quizás quiera regresar a mirarse en los ojos tristes de aquel hombre al que jamás volvió a ver.
Su rostro se duerme de arrugas y la encuentro hoy otra vez de espaldas, casi dormida. Rosa y abatida, con ganas de arrojarse al mar..

Ella me arrastra hacia el mar,
todavía recuerdo su rostro.
Todavía se inclina en la noche
con cuentos del cielo,
es ella
tantas veces Violeta.

Es viento que canta,
jazmines desiertos,
siempre ella.

Escribe en los montes
mi boca enpolvada
Ella desnuda en las palmas
empuja la brisa,
camina despierta..

El sueño se vuelve como la noche
cada vez más insegura de su aparición.

La canción peligra
de convertise en un único sonido
y desaparecer.

Los acordes son hijos de las venas

el germen de la canción
podría desaparecer.

La canción peligra,